Черт догадал меня, сказал поэт,
Родиться здесь с талантом и умом.
Вчера отцу исполнилось сто лет,
А умер он на семьдесят восьмом.
Пространство заполняя серебром,
Холодный день уходит за Неву.
Отец ушел на семьдесят восьмом,
Возможно, я его переживу.
Услышу ли опять весенний гром
И шорох заоконного дождя?
Отец ушел на семьдесят восьмом
И молча улыбнулся, уходя.
Не знаю, что сказать он мне хотел,
Земные оставляющий дела,
И я ему завидую затем,
Что мудрости мне старость не дала.
Что, как и он, не дотянув до ста,
Я никогда не осознаю впредь,
Что память покаянна и чиста,
И можно, улыбаясь, умереть.

2009